El café habla con la soledad
mientras las hojas del viejo libro
describen el dolor que guarda el tiempo
en su monótono vientre de ayeres...

La silla vacía y la sin razón
doblegando la vida en reflejos de angustias.
Todo no es más, que promesas rotas
carcomiendo el corazón del olvido...

Ayer me dijiste-- prepara café, que  yo volveré pronto...--

JUAN ARÉVALO.

--Ven, sentémonos. Deja tu saco sobre la alfombra,
no te preocupes, no hay polvo que lo ensucie --

El café humea en lo profundo de la taza.

-- Mira, escribí esto para ti. Anoche me detuve unos segundos
y te describí, perdoname...¡ No pude evitarlo !--

La silla casi invisible, velaba al silencio.

--¡ Ya te vas !...Solo dime sí aun me quieres --

Unos pasos que se alejan. Una mano tomando el saco
y un cerrar de puerta, lastima aún más la poesía, que se esta escribiendo.
La melancolía, sangra sutilmente de entre medio del libro ..

JUAN ARÉVALO.